Миранда

Не зима. Остров Кайрил

Взято с LiveJournal

Когда зима на нашем острове пытается вступить в свои права,
Её сдувает буйный ветер, загоняя ночь - в распадок, день - под стол.
Из дома шлют плохой коньяк, а не коньяк, так водку некуда девать,
И если снег, то бьет по морде: остается не зима, а черт-те что.

Полярный круг, полярный бег по кругу - точка. Остановка за углом.
Мне очень жаль, но нет угла - и нарушается, ломается расчет.
Ночь исчезает там, на траверзе кометы, задевающей хвостом
Дурную тьму, больную совесть и предчувствие, что выживем ещё.

А там, на полюсе, который год подряд всё пьет недавняя война.
Моя зима играет в карты с комендантом и проигрывает в дым:
Сначала снег, потом погоны, дальше карцер, одиночка, снег, стена...
Дозорный спит, и база тлеет, как бикфордов шнур у каменной воды.

Нет, за углом горит огонь... Метеорологу сегодня тяжело.
И я укрыл его бушлатом, но промедлил, доставая пистолет.
А он проснулся, обложил меня последними словами, поделом!-
И я проснулся. С пистолетом у виска. Ей-богу, я не на крыле.

И снова койка, бег по кругу, одиночка, день - предчувствие тюрьмы.
Который год, который раз - моя судьба уже, считай что, не моя...
А за углом опять зима, моя зима,и офицеры пьют коньяк -
Опять нет времени; без времени нельзя... Не дотянуться до зимы.

август 2005